El tiempo arraca del pecho
un lamento triste y quedo,
un aullar roto y maltrecho,
un mundo fundido a miedo,
un abrazo que no sueltas
del dolor de aquellos besos
que siguen dandole vueltas
al tuétano de tus huesos.
El tiempo devastador,
verdugo de las miserias
del mísero jugador
que arranca de sus arterias
cualquier ahelo de amor,
al albor de mil eneros
ahoga en frio tu calor
sin atender a los peros
ni a súplicas, ni a razones,
ni a la sangre desangrada
del choque de corazones
que va del todo a la nada.
Es el sabor del invierno
que abriga pieles heladas
con el frío del infierno
de no cruzar sus miradas.
